Oração para o filho ter sucesso em Jeremias 29:11

A oração

Pedir sucesso para um filho é oração legítima

Há quem se sinta mal pedindo "sucesso". Parece pouco espiritual, parece pedir pelo mundo. Mas Jesus falou de um pai a quem o filho pede pão e perguntou quem daria uma pedra no lugar (Mateus 7:9-11). Pedir é o que filhos fazem. Pedir por um filho é o que pais fazem desde que existem pais.

A Bíblia está cheia desses pedidos, e nenhum deles é vago. Jó se levantava de madrugada para oferecer sacrifício por cada um dos seus (Jó 1:5). Uma mãe estrangeira atravessou uma multidão e insistiu com Jesus pela filha, mesmo depois de ouvir não (Mateus 15:22-28). Pediram a coisa concreta, com o nome que ela tinha.

Por isso a oração acima diz "sucesso" e não troca a palavra por outra mais confortável. O que você quer para o seu filho tem nome. Deus pode ouvir esse nome.

E ainda assim a oração termina com uma entrega, não com uma garantia. Isso não é recuo. É o que acontece quando quem pede confia em quem ouve.

De onde vêm as palavras: uma carta para exilados

Jeremias 29:11 não foi escrito para uma formatura. Foi uma carta. Jerusalém tinha sido invadida, e os babilônios haviam levado para longe boa parte do povo — artesãos, nobres, jovens com futuro. Do que restou da cidade, o profeta escreve a essa gente deslocada.

O que a carta diz antes da promessa é inesperado: construam casas, plantem jardins, casem os filhos, orem pela cidade que os capturou (Jeremias 29:4-7). Depois vem o prazo: setenta anos. Só então chega o versículo 11, com os planos de paz e o futuro.

Setenta anos. Quem ouviu isso dificilmente veria a volta. O texto deixa ver que a promessa de paz e futuro era, em boa medida, para os filhos e netos de quem a recebeu.

Isso diz algo a quem reza por um filho. O pai que pede sucesso costuma pedir para o ano que vem, para a prova de sexta, para a entrevista de segunda. A carta de Jeremias alarga esse tempo. O que Deus chama de futuro e esperança pode levar mais do que a nossa pressa suporta — e pode acontecer em lugares que parecem exílio.

Que tipo de futuro você está pedindo para ele? Cabe nesse pedido a possibilidade de o caminho passar por uma Babilônia?

Quando o filho não está indo bem

Talvez você tenha chegado aqui porque ele reprovou. Perdeu o emprego. Abandonou um curso, ou um sonho. Talvez esteja numa fase em que nada parece dar certo, e você vê de longe, sem poder entrar.

A carta de Jeremias foi para gente nessa situação. Não para quem estava vencendo, mas para quem tinha perdido tudo o que se chamaria sucesso: casa, cidade, templo, posição. E foi a eles que Deus falou de paz, e não de mal. Nenhum versículo da Bíblia promete que o seu filho vai passar no concurso. O que esta passagem mostra é o caráter de quem recebe a oração: alguém que faz planos para quem está no fundo.

A oração acima continua servindo nessas noites. Talvez só mude uma linha, por dentro: "dá a ele força para começar de novo" deixa de ser hipótese e passa a ser o pedido inteiro.

E você? O que acontece dentro de você quando ele tropeça? Há uma diferença entre sofrer com um filho e carregar a vida dele nas costas. A oração é um dos poucos lugares onde essa diferença se percebe — porque ali você fala do filho a Alguém que o conhece melhor do que você.

Rezar com as mãos abertas

Há um gesto antigo de oração, anterior a qualquer denominação: as mãos abertas, palmas para cima. Não para receber algo, primeiro. Para não segurar.

Quem reza pelo sucesso de um filho costuma rezar de punhos fechados — a lista de resultados, o prazo, o jeito certo de acontecer. É compreensível. Mas experimente, ao dizer a última linha da oração, abrir as mãos de fato. "O que eu não consigo garantir, eu deixo contigo." Veja o que o corpo entende antes da cabeça.

Depois do "amém", não encha o silêncio. Fique nele um minuto. Pode ser de manhã, quando ele sai de casa; pode ser à noite, quando ele ainda não voltou. A oração é a mesma; o silêncio depois é onde ela assenta, como água que para de se mexer e deixa ver o fundo.

O que você mais teme em relação ao futuro dele, hoje? Diga a Deus esse medo com o nome que ele tem. E então ouça, de volta, as palavras que a carta trouxe de tão longe: planos de paz, e não de mal. Um futuro. Uma esperança.